Hoy estaba caminando por Luang Prabang en mi modo favorito: el modo “voy a ver qué encuentro aunque probablemente termine en un lugar que ni sabía que existía”. Y así, sin buscarlo, terminé frente a Wat Aham, un templo que debería venir con advertencia: “prepárese para quedarse mirando una pared durante treinta minutos como si estuviera viendo una serie de Netflix”. Porque la fachada, te juro, no es una fachada: es una novela completa que alguien empapeló en un edificio.
El mural es tan detallado que parece que varios artistas dijeron “hagamos un cuadro” y otro respondió “qué cuadro ni cuadro, hagamos una enciclopedia entera y la pegamos acá afuera”. Hay aldeitas, dioses, animales, casitas, gente caminando, escenas ceremoniales, árboles, demonios minúsculos tratando de molestar, y todo en un nivel de detalle que te dan ganas de decirles: “muchachos, ¿duermen?”. El dorado te pega primero, después los personajes y después el shock de que NADA está ahí porque sí. Es como leer un cuento en versión pared: no hay texto, pero lo entendés igual.
Después de estudiar ese mural como si fuera un examen final, seguí hacia el patio. Y ahí empezó el festival. Lo primero que veo es a la Diosa de la Tierra, con una actitud tan fuerte que podríamos decir que inventó el “no me voy a quedar callada”. Está ahí, plantada, estrujándose el pelo con una violencia divina que te deja preguntando: ¿qué le pasó? Pero la historia es increíble. Resulta que cuando el Buda estaba por alcanzar la iluminación, el demonio Mara se desesperó y le mandó ejércitos de miedos, pensamientos negativos, inseguridades y tentaciones varias (básicamente, la mente humana en día lunes). Y ahí aparece ella, la Diosa. Se toma su melena kilométrica, la retuerce con ganas y suelta un chorro de agua que arrasa con absolutamente todo lo que Mara le había mandado. Un tsunami emocional que limpia de raíz la mala vibra. Es como si fuera la personificación antigua del “limpio mi energía”, pero sin sahumerio: ella lo hace con un aguacero directo desde la cabeza. Verla ahí, en el patio, toda poderosa, te hace pensar que ojalá una pudiera estrujarse el pelo así para barrer preocupaciones de un solo golpe.
Sigo caminando y de repente aparecen los tres Budas dorados, cada uno en una pose diferente, como si fueran los estados de ánimo de la semana. El primero, con la mano en gesto de enseñanza, es tipo “vení que te explico cómo funciona la vida”. El segundo, con las manos en el regazo, más sereno, transmite “yo ya bajé las revoluciones, hacé lo que quieras, pero a mí no me saqués de mi centro”. Y el tercero, en pura meditación, está directamente en modo “no existo para este plano, me fui a un lugar mejor”. Verlos juntos es como ver el paso a paso del autocontrol espiritual que yo, sinceramente, todavía no manejo.
Hago un paréntesis
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Y cuando pensé que ya había visto toda la espiritualidad disponible, giro la cabeza y me encuentro con mi escena favorita del sudeste asiático: el Buda protegido por la serpiente de siete cabezas. Está sentado ahí, impecable, en meditación profunda, mientras atrás la serpiente abre sus siete capuchas como un paraguas místico. Esa escena representa el momento en que Mucalinda, el rey de los nagas, salió de la tierra durante una tormenta para protegerlo. Y lo gracioso es que el Buda, en lugar de decir “ay, qué susto”, sigue meditando como si le estuvieran tocando música relajante a cinco metros. Viéndolo pensé: yo con un mosquito ya entro en crisis, imaginate si me aparece una serpiente gigante. Pero él, no. Él firme, él estable, él iluminado, él más tranquilo que cualquiera .
Wat Aham me encantó porque no hay ruido, no hay multitudes, no hay filas. Solo hay historia, murales que parecen teatros, figuras en el patio que parecen tener vida y ese silencio hermoso que hace que todo lo que ves se sienta más grande. Es uno de esos lugares que no te grita “mirame”, pero cuando lo mirás, no podés parar.